Páginas amareladas

Sebos sempre me foram instigantes.
O cheiro de páginas amareladas que imitam a vida e a vida que ironicamente plageiam as páginas amareladas.
O dia inicia-se com toda sua áurea, o sol vai raiando, vento gelado em um sol de 40C que vai passando, a hora do almoço passa e com ela a fome dissipa-se, corpos suados, ósculos por toda extremidade sensitiva, borboletas nos perseguem, nos rodeiam e nos instigam, quase sempre de forma “bizarra” e nos levantam alguns questionamentos.
Será que tudo já estava ali, entrelaçando nossas saias e calças?
Ou só nós estávamos de passagem?
Tal como aquelas páginas amareladas que o tempo foi transformando-as, descolorindo-as e deixando-as com aquele cheirinho de tempo passado.
Ali!
Estagnadas naquelas prateleiras empoeiradas, onde geralmente esperam por um assíduo e curioso alfarrabista.
Mas, como uma dessas páginas amareladas, prefiro nem prever que serei levada para casa e que serei folheada e que anos mais tarde, eu provavelmente volte para o mesmo mostruário. Ou um novo mostruário, pois talvez os mesmos olhos me percorram, mais uma nova visão me veja.
Geralmente ficamos amontuados sobre tantas e tantas outras prateleiras e há algumas revistas antigas e que já caíram como obsoletas, mas sempre há uns olhos sendo nossos fiéis cúmplices. Olhos esses desatinados e volupiosos pensadores, aos pares.
Na minha contra-capa encontra-se algo escrito com toda a liberdade de ação e assim tento salvar-me em tal, para assim existir:
“Se pensar, não faço! Hei que deleito-me ao ‘não pensamento’, na fiel idéia da incessante busca pelo devaneio da vida...”